Fray Luis de León

Oda a la vida retirada

Qué descansada vida. 

La del que huye del mundanal ruïdo, 

y sigue la escondida 

senda, por do han ido 

los pocos sabios que en el mundo han sido;

Que no turba su pecho

de los soberbios grandes, el estado;
ni del dorado techo,
se admira fascinado;
de oro moro, en jaspe sustentado.

No cura si la fama

canta con voz su nombre pregonera, 

ni cura si encarama 

la lengua lisonjera 

lo que condena la verdad sincera.

¿Qué presta a su contento

si es del vano dedo señalado; 

si, en busca de ese viento, 

anda desalentado 

con ansias vivas, con mortal cuidado?

¡Oh! monte, fuente, río.

¡Oh! recóndito lugar deleitoso,

destrozado el navío, 

a ese calmo reposo 

huyo de aqueste mar tempestuoso.

Un no rompido sueño,

un día puro, alegre, libre, quiero; 

no deseo ver el ceño 

vanamente severo 

de quien sangre ensalza o dinero.

Despiértenme las aves

con su sabroso canto no aprendido; 

no los cuidados graves 

de que es siempre seguido 

el a ajeno arbitrio atenido.

Vivir quiero conmigo,

gozar quiero del bien que debo al cielo,
a solas, sin testigo,
libre de amor, de celo,
de odio, de esperanza y de recelo.

Del monte en la ladera,

por mi mano plantado he un huerto, 

que con la primavera 

de bella flor cubierto

ya muestra, en esperanza, fruto cierto.

Y como codiciosa

por ver y acrecentar su hermosura, 

desde cumbre airosa, 

una fontana pura, 

hasta llegar, corriendo se apresura.

Horadando la peña,

por melodioso arroyo discurriendo,

embozada en la breña;

la braña va hendiendo.

Cantos y matas su curso retorciendo.

Con un tenue murmullo

recorre la pradera de puntillas;

ya susurro, ya arrullo;

a hermosas florecillas

duerme, curadas de harta maravilla.

Y ya, mas sosegada,

el paso entre los árboles torciendo,

el suelo, de pasada, 

de verde va cubriendo.

Profusión de flores va esparciendo.

La brisa el huerto mece,

embriagando de olores el sentido;
las hojas estremece,
con un manso ruïdo;
que de oro y de cetro pone olvido.

Ténganse su tesoro,

los que de un falso leño se guían; 

no es mío ver el lloro 

de los que desconfían; 

cuando el cierzo y el ábrego porfían.

La combatida antena

cruje, y en ciega noche el claro día 

se torna, al cielo suena 

confusa vocería. 

A la mar enriquece la porfía.

A mí una pobrecilla

mesa, de amable paz bien abastada, 

me basta; y la vajilla, 

de fino oro labrada, 

sea de quien la mar no teme airada.

Y mientras miserable-

mente se estén los otros abrasando, 

con sed insacïable 

de peligroso mando, 

tendido yo a la sombra, y soñando.

A la sombra, tendido

en simple hiedra; de laurel, adornado;

presto el atento oído; 

el canto improvisado 

de las aves; me tenga embelesado.

                             

(Fray Luis de León)

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